LA LLUVIA.

Está lloviendo, bajo la gran bóveda de la fantasía y

nosotros, nos mojamos, de momento.

La ilusión de una noche de invierno,

hace que el tiempo se detenga y caminar más despacio

cara a la realidad de siempre.

Enfrentarnos a las limitaciones milenarias;

acostumbrarnos a la ilusión de cada minuto, es toda una vida

necesaria para morir.

Empecemos de nuevo -con la vida-  porque la realidad

es como el suspiro de un beso:

Locos enamorados sentados en un parque perdidos en la gran ciudad.

La ciudad de hormigón  y de hierro,

donde se alberga a todos los seres abandonados,

sin morada alguna donde habitar, soñar y amar;

lugar que destruye las ilusiones del hoy y del mañana,

que es capaz de ahogarnos en su llanto individual, a diario.

Dejarnos sin aire, entre cristales; transparentarnos sin vernos.

Expongamos los sentimientos con la única salida:

Visualizar el amor humano capaz de mover

esa montaña de ilusiones y proyectos.

¿Una fantástica realidad?.   Está lloviendo y

los campos -secos-  empapan la lluvia del invierno.