viernes, 24 de febrero de 2012

ÉL.

Aquella tarde caracolas de mar volaban por el espacio, horas tempranas nos avisan.
Al día siguiente el aire sopla de levante, moviendo velas múltiples en el horizonte del agua.
Alto como una torre va Miguelillo por la playa, observa con ojos vidriaos la esperanza.
Altanero como una espada y fibroso, camina con pisadas firme sin voz ni palabra.
Alguien le dijo al otro lado del océano hay una muralla, llena de enormes piedras,
altas como una torre, fuerte y gruesa sin ventana.
Aleteaba con sus manos el loco de madrugada, sus manos giraban alrededor de su cuerpo como un paraguas.
Alas de un pensador lleno de vida sin vida sin esperanza, como el loco de Picasso,
desnudo y orinado mojado hasta los pies descalzo.
Al Dios de los vencidos, un desafío honrado.
Moviendo el Universo plateado.

lunes, 20 de febrero de 2012

VIDA.

No esperemos a nada
pues a lo mejor
nunca llegue.
Ten seguro una cosa
tú tienes
que
Quererte.
Hoy la felicidad
empieza por uno mismo.
Mañana ya
no existimo. 

Aunque a veces
necesitamos.
Un tacto un abrazo
un beso en los
labios.
Tu piel
acariciada.
Sentir al otro
en inmensa
felicidad
Prolongada.




Rafael Piedehierro. 20-2 12

martes, 7 de febrero de 2012

LA LIBRERÍA MÁGICA.

No sabía dónde estaba, pues aquel lugar parecía un almacén lleno de libros. Todos hablaban -entre sí- un idioma parecido, aunque  no lograba entender nada. De pronto saltó uno y me dijo:                           


-¿Tú eres nuevo por aquí? -Le contesté que sí; y que si ocurría algo:       
-¡No, no!, -me dijo-: -Solamente, te advierto de que tengas cuidado, ya que estos libros son mágicos y no puedes despertarlos; como lo hagas, te darán la lata y luego te volverán loco.


De pronto, veo volar a Don Quijote de la Mancha, en su bicicleta cósmica, cabalgando entre el escaso espacio de pared en pared.


En las estanterías se oían voces lejanas; pertenecían a  los personajes de viejas y nuevas historias, como queriendo salir todos a la vez y contarme sus batallitas, o sus cuentos.
          
Un caballero con barbas me chistó, diciendo:


-¡¿Qué haces por aquí?! ¿No sabes que esta prohibido merodear por ciertos lugares de luces y sombras?
     
-No se nada -le dije-; tan sólo estaba mirando los libros...,
        
-Estos no son libros: son pensamientos enlatados en papel y prisioneros, nos cortaron las alas;  -además, me dijo-:
         
-Soy Séneca, el andaluz de Córdoba; enjaulado en mi libro de oro. 


Un murmullo debajo de las estanterías me avisa del peligro que corro en ese lugar, pero sigo rastreando, entre ellas, porque mi tiempo se detuvo, y quiero saber el porqué de todo ésto; si, tan solamente, son libros escritos con letras en un abecedario ordenado y libre.
         
Los pensamientos creados de muchas mentes prodigiosas, llenas de sabiduría y talento:     
         
Aquel de los molinos de vientos, Miguel, su nombre eterno, el creador de D. Quijote señor, el de los sueños surrealistas y caballero, merodeaba por este jardín, entre marañas de polvo,  un ordenado desorden de pensamientos.
         
En un recodo, en el ángulo metálico de las mágicas estanterías, vi al mismísimo Federico, leyendo su cuaderno original, del “Romancero Gitano”, como se limpiaba las lágrimas de bronce, revoloteando golondrinas alrededor de su cuerpo, ahuyentaba, en su cabeza, a los pájaros.


Su vecina Carolina, las de los bellos ojos; la de pómulos sonrosados, coronados de poemas, de versos de amor; toda su sonrisa iluminaba el espacio: poeta de Almendralejos, luz de Extremadura (Espronceda, sufría en silencio por su amor).
       
Todos son voces: del ocaso al abismo y del abismo al ocaso. Muchos libros hablando y -yo- sólo escuchando sus letras: El punto, la coma, el paréntesis, la interrogación y la exclamación, riéndose del punto y coma, sin poder estar separados...

Las flexibles historias del mundo, danzando al unísono; sobre un camino de aire y de polvo, en este desorden de paz; en un silencioso pasado de ausencias, con palabras que gritan.

En el suelo, un libro se queja: ha sido pisado y le hicieron daño en sus cubiertas: El maravilloso(tan antiguo, como moderno) Kybalión, llora de dolor y soledad; quiere la libertad que anuncia en sus páginas; ser rescatado de su estantería para poder descansar en los pensamientos más espirituales y profundos.

Un aroma aterciopelado, desde un rincón, nos comunica olores de siempre:  Almizclen, Hierba buena, Tomillo y Romero...

Miguel Hernández me habla de sus horas en la cárcel, poeta del hambre, del sacrificio,de la pena y el dolor; durmiendo en una jaula sin libertad (pero con alas para volar).
        
Remolinos de aires nos envuelve en la lectura, Schespeare y Lord Byron, Borges, Salinas, Cernudas, Pacheco, Valhondo, Lencero, León Felipe, Kavafis, Pasolini, Bod Dylan. Merodean entre las páginas, ordenándo las palabras, jugando con las sílabas, los espacios, Gala, pasea su bastón.
        
Dentro de este templo, de la palabra escrita, nos encontramos a Rosalía de Castro, Carmen Pardo Bazán, Dulce Chacón, Almudena Grande, Mª José Fernández... Todas, expresándose, con  versos encadenados: caminos creativos, en el  Universo escrito.

Se mezclan las ideas, los pensamientos, alrededor de un oasis lleno de estrellas. Una fuerza invisible de sentimientos merodea a las estanterías, en un mágico pensar. Los hilos del saber florecen en el techo del olvido; y las palabras piden libertad, como queriendo escapar de un laberinto de intolerancia y despecho.


II

Los libros almacenados, desean ser adoptados por manos limpias, sedosas, delicadas, sin mancha. Manos purificadas con el único elemento posible: la Cultura (El poderoso Saber del Hombre y nunca la ignorancia de la bestia o la oscuridad).

Desde el abismo más luminoso donde todo ciego ve, hay hadas con sonrisas fotográficas, con luces de plata. Aquí, Piter-pan, juega con Campanilla; juntos navegan en mares imaginarios con radiantes sonrisas.


En la bóveda, rosada, de pájaros es donde -el hombre- anida en sus ilusiones. El tiempo está detenido en este templo de cultura solitaria.

Láminas, fotos del pasado...  y un futuro lineal rodeado de mesas de tertulias; donde se contemplan y se aman, con miradas furtivas:La novela, el ensayo, el teatro, la poesía, la narración, la biografía, se casan con la luz y las sombras, iniciando un camino con un futuro de resplandor, sin límite.


Los ecos, lejanos, me avisan de posibles tormentas literarias: Un intruso dando voces, sorprende a la mágica librería. Es un libro nuevo que viene empujando, como un torbellino, con aires caracoleados, entre los entrantes y salientes de cada libro; éste molestando a los otros. Sus hojas se les encresparon; hasta se cristalizaron las letras: Quiere un hueco social, entre las mágicas estanterías (la oportunidad de ser seleccionado y leído, en su “Horizontalidad Sentida”, permanente.

En la Librería Mágica, es donde está representada la historia  y el pensamiento de cada escritor(y es un mundo que simboliza la Cultura): ¡Ah, mi querida Librería!¡No despiertes nunca!, porque en tus sueños está la vida.


  

Autor: Rafael Piedehierro Holguera

DIBUJO. BORBA. 2007


sábado, 4 de febrero de 2012

CATORCE REFLEXIONES.

1: Como si el pájaro Fénix revoloteara entre sus cenizas y quisiera volar a horizontes libres.

2: Velocidades del tiempo sin descansos, caminos del hombre  y sus espacios, el amor, los colores el lento vivir cotidiano.

3: La soledad del ser, su ganas de crecer a lo largo y ancho, las fuerzas de  los sentimientos humanos dulces y claros.

4: Déjame,  me ahogo dentro de ti  en esta balsa de aire limpio,  donde tantos recuerdos tenemos juntos.

5: El  hada   maravillosa del sueño, nos llena de calor en un verano donde tanto te necesité y tú me amabas por completo.

6: Los rendidos jardines de un sueño prometido, con la vid madura en las manos y las tardes llenas de vientos en espirales con las hojas llamando el otoño. Quejidos de un verano pasado y un invierno venidero.

7: Alfombra de hojas y pétalos secos, en la tarde ocre de su nombre, luz noche de mis recuerdos.

8: La ausencia presente de los olvidos, vivos de siempre que abandonar su cuerpo no desea, los miedos jóvenes que maduran con los años y se  liberan con la experiencia.

9: Ruidos silencioso de un silencio ruidoso, un viento suave con mariposas de colores, en un blanco talco delicado que no tiene fin.

10: Lisboa, la del Pessoa sentido, poemas en el aire de Saramago, luz con los tuyos, en un pasear del tiempo sin tener fronteras, el amor que nos daña.

11: Abrir  siempre nos alivia, y cerrar nos provoca aislamiento
Un fino hilo nos amarra de por vida, amar siempre.

12: No es una montaña de grava, es de algodón  suave y tierno.
Con el amor del mundo, debajo  de las sombras de todos los árboles en esta ciudad milenaria de piedras y  río. Y de un beso nació, mil pedazos para reconstruirlos  juntos.

13: Un sello de amor, para reproducirlo miles de veces sobre el soporte interminable.

14: Seguir es el camino, pero la incertidumbre nos para, no sabemos que habrá a continuación, y el reloj  sigue y sus agujas se disparan en los siglos que nos faltan.


Rafael Piedehierro Holguera.