LA POETA.RAQUEL MATESANZ.

La Poeta que nos regala siempre una sonrisa:


Está lloviendo, el viento es ventoso y los pájaros se resguardan debajo de las cornisas
es Primavera Raquel, los colores son verdosos y las aves de fantasías nidifican en el suelo.
Recuerdo tu nacimiento en estos momentos, allá en los madriles de los sesenta, cuando la Cibeles hablaba con el Prado y el arte, Neptuno descarado miraba la gran vía y el banco de España era eso Banco, de todos los españoles.

Quisiera querida amiga poeta que sepas, que nos eres imprescindible en estas tierras del extremo y la lucha el dolor y la rabia, por aquí también tenemos malos tratos, violación de los derechos y la ruina por la crisis, me acuerdo de tu poema CAÍA FUEGO aquí no tenemos fuegos cruzados sólo rabia contenida del pasado y el presente.

Claros de luna y miel en los brazos de las personas que nos aman y amamos. Como te digo eres antorcha de luz y tus palabras habladas y escritas son el ungüento calmante de los que sufren, te necesitamos poeta de la sonrisa y el agrado, del socorro dolorido de nuestros hermanos y del llanto.

Sigue lloviendo Raquel, en mi campo donde las musas y las encinas lloran el espacio, de este tiempo desesperado, sin remedio cantan los gallos y los rosales dan el fruto, sus rosas, blancas y amarillas yo te regalo.

En esta tarde donde me acuerdo de tus cantos poéticos, de tus reivindicaciones mundiales, de tu generosidad y tus abrazos, poeta de esa luz de primavera y del color de esta Extremadura que te quiere como suya y nunca desea perderte.

Cuando te vaya a tu querido Madrid, se que te llevaras muy dentro, a todos nosotros y desde esta tierra extrema, te mandaremos lo mejor cada día de ella su olor y sus poemas.

Raquel, Extremadura te debe una muy grande, esperemos compensarte algún día.
¡Te queremos amiga grande mujer y poeta!

Versos tuyos de actualidad hoy. Un país tercermundista / Escasea el agua,
Escasea la comida / Abundan las armas.
Armas
Vendidas por naciones ricas;
Mediadoras del conflicto.
Cubiertas de hipocresías.


Tu amigo:

rafael piedehierro holguera

OS QUIERO.

Os Quiero.

No penséis que no os quiero.

Jamás me enseñaron a dar un abrazo ni un beso.

¡Si os quiero!

pero los sentimientos con los resentimientos se mezclan

no salen los abrazos y los besos

pero os quiero muchísimo.

Salen las rabias y los recuerdos

son mis mayores enemigos

con ellos camino

no me dejan

ni tampoco olvido

la vida liviano  tormento vivido.

Ensanchadme la ternura

mis manos os quieren

deseando aprender

las caricias, los besos, los abrazos,

os quiero

mi coraza

es de plástico

romperla de un tirón

de

amor

os quiero.

Piedehierro. Leerlo de  arriba a bajo y de abajo arriba. Da una sensación de Paz.

A: Manuel Pacheco.Poeta.

Amigo poeta del hombre y el hambre

en la diáspora sin destino.

¡Te mereces un descanso!

Si vinieras en un viaje sorpresa a tu Badajoz del alma

verías tu Revilla encauzado y bello, el hambre sigue aún

tus luchas por un mundo mejor, no se cumplieron

tenemos una crisis de esas que llamaríamos

asesina del hombre lentamente.

Hoy Manolo tenemos más libertad

de esas que llaman de expresión

con derecho a la rabia desordenada pero en un orden en ley

manifestaciones y huelgas de papel

que no sirven para nada

porque nos robaron las armas de agua

y las lluvias de las ilusiones.

Poeta en carne vivas

si volvieras te marcharías otra vez

sin resolver tus guerras

de fraternidad.

Porque estos que nos gobiernan hoy

carecen de creatividad

y cordura.

No reparten en equidad

porque el monstruo de sus avaricias 

se lo come

todo.

A: Jesús Delgado Valhondo. Poeta.

Badajoz  amanece y las señoras van al mercado

de mañana temprano, ellas y los niños va al colegio

y yo Jesús te recuerdo

de esas neblinas mañanas

con los periódicos

y tu bastón como mástil al viento.

Los hombres están ya trabajando

con el sudor en la frente

y las manos llenas de callos.

Tus palabras generosas  

y tu siempre honroso

consejo acertado,

tus brazos abiertos

siempre al abrazo,

y yo antes mis ojos tenía

tu sonrisa clara

y la voz de un señor inmenso

poeta comprensivo

batallador

y

sabio.

A: Luis Álvarez Lencero.Poeta y Escultor.

La delicadeza de decir la verdad

es tu obra.

Un hombre bueno con sensibilidad

con la ternura a flor de piel

en silencio hablaste con tus amigos

y en voz alta reclamaste el pan y la libertad para Extremadura.

Poeta del hierro,  el arado, el pastoreo

de pueblo, crudo en sufrimiento y la palabra.

Tú Luís, enamorado de Badajoz y sus gentes

lleno de amor en tus manos siempre

martillo de esperanzas

golpeaste tu pecho trayendo paz en el alma.

Con el yunque diste vida a la materia

creando arte y belleza

la chispa de tu fragua en el aire

creó poesías de dolor y tristezas.

Polifacético ser humano, nunca resignado

buscando a tus hermanos heridos y machacados,

amasando a golpe de versos

el abrazo

tu corazón era grande

amando

el yunque

de tu vida

creando.

Esculturas

Dibujos

Poesías.

Con tus

Manos.

Donde

Estés

Gracias.

Por tu

Legado.

EXTREMADURA.

Soy extremeño y quiero Extremadura, tanto como a mi madre, es mi hija y mi padre, y también mi pareja reciente. Extremadura es la que amo, por sus montes y valles por el aire que respiro y verdes olivares. Extremadura es mi luz en su camino me lleva a los horizontes luminosos de mi felicidad, soy extremeño y la quiero porque en estas tierras se sufre se sufrió y seguimos buscando, para no sufrir más dentro de ella.

Extremadura  te quiero por ser marrón y verde, un intermedio, dentro de un primario y sus gamas variantes dentro de un orden.

Verde olivo, verde plateado, verde claro, y un marrón oscuro llorando.

Verde limón, verde carruaje, verde oscuro, y un marrón

claro  hablando.

Extremadura la de las torres y sus campanarios, los vuelos de cigüeñas en los campos y el cielo azul celeste, cuando miras hacia arriba y ves todo más claro.

Te quiero, por  tus campesino arando la tierra, árida y fuerte, que con sus manos, cogen y siembran el fruto del trabajo, en el campo.

La de los extremeños  de conquistas, descubriendo pueblos y mares.

Extremadura de ventanas y puertas abiertas, aquella de golondrinas en los biseles, entrante y salientes de las torres 

Amo,  mi tierra la del terruño tierno y las veredas secas, donde las jaras hablan con los brezos y la retama.

Quiero  Extremadura la que llora a sus emigrantes y suspira por el dolor de sus gentes sin nombre.

Aquella  de la brava casta, de los ancestros y valientes

Las  claras y oscuras mañanas

De días sin fin, sufridas  las hambronas pasadas.

La  Extremadura  de la meseta  los valles,  las montañas y  colinas

Amo, mi tierra porque es dura y extrema, como el rayo y el trueno, añorando las lluvias de los veranos eternos.

La que tiene más costa de agua dulce, con sus pantanos y ríos, que la costa brava de agua salada.

Sus bosques mediterráneo salvajes y su fauna, las puestas de sol  y las mañana con su alborada. Extremadura llena de luz y color.

La que vuela de imaginación y sabiduría de siempre, buenas gentes de saber esperar, llenas de ganas de llegar a lo más alto, no solo de palabras, si no de trabajo, ocio, pausas, de un descansar inquieto que nos hierve la sangre, buscando horizontes sin fronteras.

Quiero a los extremeños  y  extremeñas, buscando un sitio, donde no se quemen, buscando una solución para su querida tierra.

La que dejaron muchos y otros quedándose la sufrieron,

Aquellos que la dejaron, pagaron un alto precio, la ausencia de los olores y los paisajes extremeños.

Su casa, su pueblo, su familia… todo lo que huele a extremeño.

Amo esa Extremadura creativa la que inventa siempre, con olor a hierba y color de bronce, sus escritores los que inventaron las palabras sabor a libertades, reivindicando siempre el sudor del hombre, Pacheco, Lencero, Valhondo.

Hombre.

Hierro, lanza, y pluma, los componentes de una mezcla de

lucha, amor y tragedias.

La Extremadura  de grandes pensadores que lucharon con las palabras e iniciaron  un camino de solidaridad y tolerancia.

Pienso en una Extremadura donde salga el Sol, para todos y las diferencias de ideas, nunca jamás se enfrenten. Amo un camino donde las piedras, el guijarro, la china, la tierra, y el polvo, se fundan para allanarlo y caminar juntos siempre.

 !VIVA EXTREMADURA Y LOS EXTREMEÑOS SIEMPRE¡

MÉRIDA.

Quiero tanto a la ciudad en que nací

que me duele el cerebro de tanto amarla

tanto tanto la quiero, que me salen sólo palabras

bellas palabras sueltas de ternura y amor.

Luz Mérida, brisa, amor, verde, gris, roca, sentimiento, llanto, sonrisa.

Mérida.

Agua, arte, paz, belleza, aire, amistad, azul, blanca, piedra.

Mérida.

Sonrisa-blanca

Llanto-azul

Sentimiento-amistad

Roca-aire

Gris-belleza

Verde-paz

Arte-amor

Brisa-agua.

Mérida tú y yo

Piedra llena de sonrisa y llanto

De sentimiento y amor

Roca gris

Verde brisa

Llena de ternura

Y luz

CAMINAR.

Nos dejaron el saber en pergaminos y libros

en obras escritas en el aire y la arena

sabiduría  de esponjas en mentes llenas

del entendimiento.

Graciosas líneas en papel de lino

y hojas secas, un amor, un beso, una caricia

y ternuras perpetuas.

La fuerza del sentimiento a la conquista perfecta.

El abrazo que abraza sin remedio libre como

el viento que nos desea.

Siglo tras siglo

el ser humano camina con sus vivencias. 

Cuadrilátero perfecto

en malla perfecta

el conocimiento

humano según su

experiencias

A DALÍ Y LORCA.

Dejasteis  la existencia humana cósmica

y vuestras alas, dejaron de volar

hacia planetas desconocidos.

Hoy Dalí,  materializaste tu obra, más personal que nunca

con tu  propio barro arcilloso,

hiciste la que ahora será tu casa

con tu muerte

si  Lorca, viviese te regalaría todas las rosas

de los jardines de Granada

y te llevaría su perfume

a tu cuerpo inerte.

Barro blando mezclado con tu alma.

Si  Lorca, estuviera cogería  todas las estrellas de Andalucia

con su luna de plata,

para decorar tu nuevo hogar.

Hoy lleno de nada sin ventanas

cósmicas

¡Hay  genio resplandeciente con luz de arco iris!

Si Lorca viviese te daría

El sacro montes  con sus palmas

Cantes

Rosas

Estrellas

Luna de Granada.

Los más hermosos versos

salidos de su mente y pluma

alma enamorada

Si Lorca, existiese moriría contigo

marcharía a tu aposento  dorado y plateado

Dalí y Lorca

muchas

madrugadas

frustrado.

Amor.

23- Enero- 89

LA MUÑECA.

Una muñeca vieja abandonada en el desván

esta llorando su soledad

nadie la quiere

es chata y esta rota como un mueble

tiene el pelo enredado  de los años.

Y las demás se ríen al verla, ¡es tan fea la pobre!

Que llora cuando se mira al espejo.

Sus pecados son tan grandes, que ni su querido creador le perdona.

Fue abandonada  en una caja

llena de paja

Yo te lavaré la cara

secaré tus lágrimas.

Y volverás a sonreí

tu carita sonrosada.

Muñeca abandonada.

Te daré un beso

En tu frente

Rajada.

Abandonada muñeca

de madrugada.  

R.P.

LA LLUVIA.

Está lloviendo, bajo la gran bóveda de la fantasía y

nosotros, nos mojamos, de momento.

La ilusión de una noche de invierno,

hace que el tiempo se detenga y caminar más despacio

cara a la realidad de siempre.

Enfrentarnos a las limitaciones milenarias;

acostumbrarnos a la ilusión de cada minuto, es toda una vida

necesaria para morir.

Empecemos de nuevo -con la vida-  porque la realidad

es como el suspiro de un beso:

Locos enamorados sentados en un parque perdidos en la gran ciudad.

La ciudad de hormigón  y de hierro,

donde se alberga a todos los seres abandonados,

sin morada alguna donde habitar, soñar y amar;

lugar que destruye las ilusiones del hoy y del mañana,

que es capaz de ahogarnos en su llanto individual, a diario.

Dejarnos sin aire, entre cristales; transparentarnos sin vernos.

Expongamos los sentimientos con la única salida:

Visualizar el amor humano capaz de mover

esa montaña de ilusiones y proyectos.

¿Una fantástica realidad?.   Está lloviendo y

los campos -secos-  empapan la lluvia del invierno.

LA LIBERTAD.

El ahogado, resucitado;

otra vez, de nuevo, la alondra con su canto.

Despierta, amor dormido, aletargado;

y, como un reptil en la cueva de las ilusiones,

capté las tormentas de los campos.

Tierra ¡despierta!, como rayo  iluminado.

Es el paisaje irisado del miedo la

oscuridad caída de la galaxia y de océanos.

Entrégame la espada gloriosa, resucita en mí la inocencia;

perdimos en la batalla los sentimientos profundamente bajos.

Soles de piedra, cuchara de mármol,

como un terrible desierto sin agua...

Canto dormido de pájaro, sol ,océano:

¿Quién eres tú?

en ese azul paisaje, de lirio callado...

¡Oh, alondra! ¡Pájaro encantado!

De nuevo siento tu abrazo;

aquellas ilusiones sentidas, en la cueva,

con sus candados.

Espada libertadora, con matasello estampado

¡Oh, la libertad! y

los sentimientos se cayeron en un charco.

¡ESTÁ EL HOMBRE SOLO!

La soledad no está fuera del hombre, está dentro de él, es su propia ceguera.

La soledad es una palabra adúltera. Su esencia, es el verbo, pero su realidad externa es falsa porque es el ser, más acompañado de la creación ya que el hombre gira continuamente en torno a ella.

Cuando el hombre regrese, de atravesar las Esferas del conocimiento;

Los velos que impiden su visión y se integre plenamente con el Ser y con el Universo del que forma parte. Cuando llegue a encontrar su propio ¨Yo¨ interno y superior, entonces, comenzará  a ser libre y dejará de sentir la soledad.

La falta de libertad que hace que el hombre se sienta solo, se identifica muchas veces con la incomunicación.  Ambos  conceptos  van unidos. Pero ¿a qué se debe su soledad, su incomunicación estando rodeado de tanta gente?..

Esa incomunicación, nace de su propio aislamiento. Y ese aislamiento se debe a su propia ceguera.

Ese aislamiento, es debido, a dejar recluidos sus sentimientos  más nobles que lo elevan al rango de ser humano.

Puede ocurrir esto por dos cosas: Porque su propia ceguera le impide verlos y por tanto expresarlo. O por temor  a que la ceguera de los demás destruiría con su deformada ¨visión¨ esa paz aparente y enfermiza que rompería los esquemas establecidos.

No sé por qué, el hombre siempre habla de libertad mirando lejos… como si estuviera en un horizonte lejano, al que se desea llegar como algo que necesita por ser consustancial con él y que de hecho lo es.

Así se lleva toda la vida buscando la libertad más allá. Pero no la encuentra porque la tiene dentro.

El hombre no podrá ser libre ni encontrar la libertad mientras no evolucione y llegue al conocimiento de su propio Ser y de su propio Yo.

Cuando llegue a este estadio, habrá conseguido el fin primordial  de su naturaleza y dejará de sentirse solo.

El cielo es el espejo de la tierra.

Arriba  es como abajo en un orden perfecto.

¡El Todo, el Universo!

Los astros caminan con nosotros

Los ciclos se repiten incesantes.

El sol nos da energía.

La luna nos eleva.

Todo  marcha al unísono.

¡Solo  los hombres discrepan entre ellos

Su código es confuso!

Rafael Piedehierro Holguera. 27-1- 2012

ÉL.

Aquella tarde caracolas de mar volaban por el espacio, horas tempranas nos avisan.

Al día siguiente el aire sopla de levante, moviendo velas múltiples en el horizonte del agua.

Alto como una torre va Miguelillo por la playa, observa con ojos vidriaos la esperanza.

Altanero como una espada y fibroso, camina con pisadas firme sin voz ni palabra.

Alguien le dijo al otro lado del océano hay una muralla, llena de enormes piedras,

altas como una torre, fuerte y gruesa sin ventana.

Aleteaba con sus manos el loco de madrugada, sus manos giraban alrededor de su cuerpo como un paraguas.

Alas de un pensador lleno de vida sin vida sin esperanza, como el loco de Picasso,

desnudo y orinado mojado hasta los pies descalzo.

Al Dios de los vencidos, un desafío honrado.

Moviendo el Universo plateado.

VIDA.

No esperemos a nada

pues a lo mejor

nunca llegue.

Ten seguro una cosa

tú tienes

que

Quererte.

Hoy la felicidad

empieza por uno mismo.

Mañana ya

no existimo. 

Aunque a veces

necesitamos.

Un tacto un abrazo

un beso en los

labios.

Tu piel

acariciada.

Sentir al otro

en inmensa

felicidad

Prolongada.

Rafael Piedehierro. 20-2 12

LA LIBRERÍA MÁGICA.

No sabía dónde estaba, pues aquel lugar parecía un almacén lleno de libros. Todos hablaban -entre sí- un idioma parecido, aunque  no lograba entender nada. De pronto saltó uno y me dijo:                           

-¿Tú eres nuevo por aquí? -Le contesté que sí; y que si ocurría algo:       

-¡No, no!, -me dijo-: -Solamente, te advierto de que tengas cuidado, ya que estos libros son mágicos y no puedes despertarlos; como lo hagas, te darán la lata y luego te volverán loco.

De pronto, veo volar a Don Quijote de la Mancha, en su bicicleta cósmica, cabalgando entre el escaso espacio de pared en pared.

En las estanterías se oían voces lejanas; pertenecían a  los personajes de viejas y nuevas historias, como queriendo salir todos a la vez y contarme sus batallitas, o sus cuentos.

          
Un caballero con barbas me chistó, diciendo:

-¡¿Qué haces por aquí?! ¿No sabes que esta prohibido merodear por ciertos lugares de luces y sombras?

     
-No se nada -le dije-; tan sólo estaba mirando los libros...,

        
-Estos no son libros: son pensamientos enlatados en papel y prisioneros, nos cortaron las alas;  -además, me dijo-:

         
-Soy Séneca, el andaluz de Córdoba; enjaulado en mi libro de oro. 


Un murmullo debajo de las estanterías me avisa del peligro que corro en ese lugar, pero sigo rastreando, entre ellas, porque mi tiempo se detuvo, y quiero saber el porqué de todo ésto; si, tan solamente, son libros escritos con letras en un abecedario ordenado y libre.

         
Los pensamientos creados de muchas mentes prodigiosas, llenas de sabiduría y talento:     

         
Aquel de los molinos de vientos, Miguel, su nombre eterno, el creador de D. Quijote señor, el de los sueños surrealistas y caballero, merodeaba por este jardín, entre marañas de polvo,  un ordenado desorden de pensamientos.

         
En un recodo, en el ángulo metálico de las mágicas estanterías, vi al mismísimo Federico, leyendo su cuaderno original, del “Romancero Gitano”, como se limpiaba las lágrimas de bronce, revoloteando golondrinas alrededor de su cuerpo, ahuyentaba, en su cabeza, a los pájaros.

Su vecina Carolina, las de los bellos ojos; la de pómulos sonrosados, coronados de poemas, de versos de amor; toda su sonrisa iluminaba el espacio: poeta de Almendralejos, luz de Extremadura (Espronceda, sufría en silencio por su amor).

       
Todos son voces: del ocaso al abismo y del abismo al ocaso. Muchos libros hablando y -yo- sólo escuchando sus letras: El punto, la coma, el paréntesis, la interrogación y la exclamación, riéndose del punto y coma, sin poder estar separados...

Las flexibles historias del mundo, danzando al unísono; sobre un camino de aire y de polvo, en este desorden de paz; en un silencioso pasado de ausencias, con palabras que gritan.

En el suelo, un libro se queja: ha sido pisado y le hicieron daño en sus cubiertas: El maravilloso(tan antiguo, como moderno) Kybalión, llora de dolor y soledad; quiere la libertad que anuncia en sus páginas; ser rescatado de su estantería para poder descansar en los pensamientos más espirituales y profundos.

Un aroma aterciopelado, desde un rincón, nos comunica olores de siempre:  Almizclen, Hierba buena, Tomillo y Romero...

Miguel Hernández me habla de sus horas en la cárcel, poeta del hambre, del sacrificio,de la pena y el dolor; durmiendo en una jaula sin libertad (pero con alas para volar).

        

Remolinos de aires nos envuelve en la lectura, Schespeare y Lord Byron, Borges, Salinas, Cernudas, Pacheco, Valhondo, Lencero, León Felipe, Kavafis, Pasolini, Bod Dylan. Merodean entre las páginas, ordenándo las palabras, jugando con las sílabas, los espacios, Gala, pasea su bastón.

        

Dentro de este templo, de la palabra escrita, nos encontramos a Rosalía de Castro, Carmen Pardo Bazán, Dulce Chacón, Almudena Grande, Mª José Fernández... Todas, expresándose, con  versos encadenados: caminos creativos, en el  Universo escrito.

Se mezclan las ideas, los pensamientos, alrededor de un oasis lleno de estrellas. Una fuerza invisible de sentimientos merodea a las estanterías, en un mágico pensar. Los hilos del saber florecen en el techo del olvido; y las palabras piden libertad, como queriendo escapar de un laberinto de intolerancia y despecho.

II

Los libros almacenados, desean ser adoptados por manos limpias, sedosas, delicadas, sin mancha. Manos purificadas con el único elemento posible: la Cultura (El poderoso Saber del Hombre y nunca la ignorancia de la bestia o la oscuridad).

Desde el abismo más luminoso donde todo ciego ve, hay hadas con sonrisas fotográficas, con luces de plata. Aquí, Piter-pan, juega con Campanilla; juntos navegan en mares imaginarios con radiantes sonrisas.

En la bóveda, rosada, de pájaros es donde -el hombre- anida en sus ilusiones. El tiempo está detenido en este templo de cultura solitaria.

Láminas, fotos del pasado...  y un futuro lineal rodeado de mesas de tertulias; donde se contemplan y se aman, con miradas furtivas:La novela, el ensayo, el teatro, la poesía, la narración, la biografía, se casan con la luz y las sombras, iniciando un camino con un futuro de resplandor, sin límite.

Los ecos, lejanos, me avisan de posibles tormentas literarias: Un intruso dando voces, sorprende a la mágica librería. Es un libro nuevo que viene empujando, como un torbellino, con aires caracoleados, entre los entrantes y salientes de cada libro; éste molestando a los otros. Sus hojas se les encresparon; hasta se cristalizaron las letras: Quiere un hueco social, entre las mágicas estanterías (la oportunidad de ser seleccionado y leído, en su “Horizontalidad Sentida”, permanente.

En la Librería Mágica, es donde está representada la historia  y el pensamiento de cada escritor(y es un mundo que simboliza la Cultura): ¡Ah, mi querida Librería!¡No despiertes nunca!, porque en tus sueños está la vida.

  

Autor: Rafael Piedehierro Holguera

DIBUJO. BORBA. 2007

CATORCE REFLEXIONES.

1: Como si el pájaro Fénix revoloteara entre sus cenizas y quisiera volar a horizontes libres.

2: Velocidades del tiempo sin descansos, caminos del hombre  y sus espacios, el amor, los colores el lento vivir cotidiano.

3: La soledad del ser, su ganas de crecer a lo largo y ancho, las fuerzas de  los sentimientos humanos dulces y claros.

4: Déjame,  me ahogo dentro de ti  en esta balsa de aire limpio,  donde tantos recuerdos tenemos juntos.

5: El  hada   maravillosa del sueño, nos llena de calor en un verano donde tanto te necesité y tú me amabas por completo.

6: Los rendidos jardines de un sueño prometido, con la vid madura en las manos y las tardes llenas de vientos en espirales con las hojas llamando el otoño. Quejidos de un verano pasado y un invierno venidero.

7: Alfombra de hojas y pétalos secos, en la tarde ocre de su nombre, luz noche de mis recuerdos.

8: La ausencia presente de los olvidos, vivos de siempre que abandonar su cuerpo no desea, los miedos jóvenes que maduran con los años y se  liberan con la experiencia.

9: Ruidos silencioso de un silencio ruidoso, un viento suave con mariposas de colores, en un blanco talco delicado que no tiene fin.

10: Lisboa, la del Pessoa sentido, poemas en el aire de Saramago, luz con los tuyos, en un pasear del tiempo sin tener fronteras, el amor que nos daña.

11: Abrir  siempre nos alivia, y cerrar nos provoca aislamiento

Un fino hilo nos amarra de por vida, amar siempre.

12: No es una montaña de grava, es de algodón  suave y tierno.

Con el amor del mundo, debajo  de las sombras de todos los árboles en esta ciudad milenaria de piedras y  río. Y de un beso nació, mil pedazos para reconstruirlos  juntos.

13: Un sello de amor, para reproducirlo miles de veces sobre el soporte interminable.

14: Seguir es el camino, pero la incertidumbre nos para, no sabemos que habrá a continuación, y el reloj  sigue y sus agujas se disparan en los siglos que nos faltan.

Rafael Piedehierro Holguera.

FOTOS OBRAS. DIBUJOS.

GUETOS IV.

La raya que divide todo, aquella con el dolor de piedra y llama de hielo.

Vísceras  acartonadas de agua de sabores pimientas amargas, la cuchilla desdentada en el bolso del travestido, desgarrado su cuerpo en las playas del olvido.

Aquellos de mirada dulce y rostros marcados por el tiempo, suena el silencio en los hogares desolados, jungla de supervivencia, ciudades salvaje atropello del hambre y el miedo.

La niebla aplasta el suelo en este día de espanto y dolor, abrirá la luz  la palabra y la palabra  cerrará la paz, aquellos que dialogando tartamudean  la verdad.

Cenizas  del ave fénix  queriendo volar al abismo, entre dudas y engaños suelo de rosas junto al yugo alado, mentiras asesinas en los senados, moscas, abejas, avispas, vuelan dentro de los cerebros cansados.

Aquellos como luciérnagas nocturnas buscando caminos que no existen, merodeando  en las horas del crimen, asesinos de la creación, con espadas opacas de la hipocresía y la falsedad anónima.

Somos  tan débiles en la inmensidad  amada  la clara  verdad del amor, que solo respiramos sensaciones mentales de un placer diminuto plano. Nos recuperamos lentos muy lento y despacio, amando ilusiones sin fronteras, en todo aquello que lo humano nos regala, la vida.

Aquellos de sabiduría estrechas que quieren ser presidentes y directores generales, que no ven más allá de sus narices largas, que les impiden hablar y razonar, porque se salieron del camino. Su creatividad es nula, y sus pensamientos son opacos.

Actualizar sus proyectos, conectar sus ideas, obtener sus beneficios, y  automáticamente caracol.

Escondidos en su caparazón de oro.

La vaga y fetiche resoluciones económicas, no salvaran al mundo, pero si enriquecerán a la mitad, y el resto sufrirá su lujuria y poder. Aquellos mitad cerebros, aquellos cerebros enteros para soñar y amar.

Aires con olores de selva  virgen,  despejaran  la usura y la  avaricia,  el canto de voces al unísono de un hombre lleno de amor y vida.

Aquellos de dulces palabras sin sombras, los mansos de papel filtros en sus manos llenas de lluvia.

Recreando el aletargo y la vagancia, parásitos del triunfo falso

Lenguas de fuego desde es sol, nos premia auroras boreales desde el tierno universo.

Sin hablar  entendemos lo necesario, y sentimos para seguir amando desde este ocaso.

Dime de aquellos que sobran, en las colas del interminable pasado

Hablar de los que están siempre llorando y llorar  por lo que están siempre callados.

Vasija vacía lleno cántaro

La mente humana desaloja los océanos

Somos ricos con un cerebro aún

Por descubrir.

Aquellos, aquellos que yo amo.

De día lloran solos, sin antojo.

La vida cotidiana los perturba  en su anhelo

al no poder mirar el aire puro y limpio

del mar, el cielo y el riachuelo juntos.

Aquellos que yo amo.

Rafael Piedehierro Holguera.  2012-01-26

GUETOS III.

Aquellos de lenguas de plomo con palabras de agua devorando la historia condenada de paseos interminables, locuras de sexo en los bosques.

Con ojos de búhos grandes sin ver nada en las noches del espanto, robo, crimen, atraco, violación, en este circo romano.

Despierten tempranamente los sonidos en el aire de plata, que ellos lloraran con lágrimas  acido del limón en la madrugada, un asiento solitario espera en el parque del suicidio amante.

Aquellos de presa fácil, que como ratas esperan en la esquina del ahogado, toro doblegado a la muerte en la playa sin arena, dejan los sueños de flores en el río dorado sin remedios buscas un tesoro en la cueva de la muerte. Quiero regalarte un dolor imaginario, sin dulces palabras de aliento sorpresa en este valle sin luz, aquellos que envejecen en silencio, callados.

La manta espera cuerpos congelados, beso regalados  caminos imaginarios, miradas asesinas se cruzan enredándose en una espiral  de alambre.

Alerta el gallo superando el libro de una poesía que empuje a salvarnos.

Aquellos que consiguen hacerse  oír con orejas centinelas de poetas con cánticos apocalípticos denunciando la vida.

Silencioso río equilibrado, hueco pegajoso trazado, poema que desprende vísceras caliente, pública tristeza de engaño.

Secarse los océanos soplo de uñas ombligos cerrados, aquellos que se queden sin Otoño surco guardado  semilla del arado.

Ventanas cielo cerrado se escapan las sonrisas se ocultan las hojas de tus manos,

Aquellos de vientre que se hunden en sombras, caída de la piedra en el charco del dolor.

Chirriante pluma que corta el aliento, busca la voz y el abrazo, calientes oraciones en los templos plateados.

Apocalípticas palabras en los pulpitos falsos, rodeando el círculo vicioso del hambre humano.

El abrigo de lino en los cuerpos quemados de las guerras, fabrica de horrores de torturas y maltratos, muertes  asesinatos.

Enemigo del amor humano, del beso y el abrazo.

Aquellos de sobrada mentes blancas, de resplandor y lucha por la ternura, caricia, sensibilidad y voz baja.

Colibríes revolotean, en el cielo opaco, de noches permanentes sin luna.

Esperando un sol con mánales  de esperanzas.

El hombre gritando alaridos de socorros.

¡Basta Ya!

Rafael Piedehierro Holguera. 2012-01-13

GUETOS II.

La maraña de los cimientos subterráneos.

Bordean el filo del cuchillo del viento.

Y los susurros mal olientes, destruyen la armonía y la recta, de un tiempo sin freno sin ruedas.

Aquellos los desmoralizados sin recuerdos, caminan en senderos, sumisos de un dios borracho de estrellas.

Aullidos sin voz de campanas que no suenan, dolor en la sombra que vive de recuerdos en desiertos olvidados con relojes sin horas.

Aquellos con ojos que no ven nada, los de vueltas y media, sin llegar nunca a la entera.

Bubónicos inteligentes de plata y oro en las mentes, de serrín en la cabeza que comen  luces opacas, mendigando las sonrisas y miradas, abrazos falsos de celuloides y rosas.

Naturaleza de muchas cosas en bolsas de plástico, llanto de alcohol con sonidos de auxilio en las calles, un cuervo en el tejado, vigila la noche.

Aquellos vacíos de agua, sin ideas ni luz, parásitos de la raza. 

Que viven de sangre ajena como una garrapata.

Oscuros huecos de silencios de tumbas y huesos.

El árbol  de mañana llora el roció de la noche, y la tenue luz de una alborada tímida nace.

Hay celos entre las hojas, y las ramas se pelean de un sol que no calientan a todas.

Aquellos de ojos lagrimados de pena, saliendo un aroma silvestre, libre sin herida ni roce, bronce poderoso de mentes fuertes, cicatriz  efervescente de líquido y cal, blanqueando las noches.

Nuevo, roto, acristalados los biseles de las catedrales pobres y ricos puntales dorados plateados del que más tiene.

Aquellos que no tienen nada, que miran las paredes, consolándose con las campanadas, abrazos de hierro y bronce en la madrugada.

Besos prostituidos y caricias vendidas, en el fango miserable humano y subastado del mercado, del podrido falso amor.

Abrazos vendidos en  subastas baratas, llenos de tristes sombras amargas, en un jardín negro y oscuro, del opaco salvaje sentir humano.

Aquellos que chorrean savia humana en los troncos, piedras, y tapias, junto al surco receptivo del arado, tirados al cubo de plástico principio de vida,  ya encarcelados.

Tanto dolor por salvar, en los barrancos del olvido, ni antídoto, ni remedio, solo aceite caliente en la calle. 

Fragancias  de robo, un callejón cerrado. Aquellos sin luz en los ojos y manos de guante blanco, privando horizontes sellados.

Rafael  Piedehierro Holguera